Pois que venham com as suas armaduras de ferro e gritem furacoes e tornados, e digam que as suas flores de plastico formam o mais belo jardim. E atirem pedras nas casas de telhados de vidro e jurem eternidades que se desfazem em noites mal-dormidas.
Pois que venham tentar me prevenir de dormir. Eu vou te encarar com os meus olhos mais vermelhos e convidar o por-do-sol a se retirar, ri dos seus amores, os seus valores falidos e caducos, eu vou assinar decretos de ruinas e explosoes, e desfazer as malas das suas nao-aprendizagens, as suas distracoes propositais.
Eu vou um gritar um FODA-SE bem alto e ligar o som e te convidar a dancar.
Saturday, 11 August 2007
Thursday, 2 August 2007
Nao quero te falar meu grande amor
Triste e perdido nesta Cidade, andando por ruas que nunca havia ido, pisando novos chaos, me vi num bar sozinho, tomando uma garrafa inteira de vinho tinto. A meia-luz. Como um bebado solitario.
O Sol veio a tona estes ultimos dias. As palavras comecam a se acumular em cadernos de folhas brancas e riscas de giz. Tao elegantes. E nao sabendo o que fazer com este desmoronamento de tempo, voltei a academia, fiz aula de Tango com a minha amiga da Alemanha, beijei voce.
Que bom que agora apago numeros de telefone. A vontade de ligar passa.
Retomei meu emprego como garcon por duas noites na semana – eu ando taaaaooo quebrado. Tudo porque este excesso repentino de tempo soh me faz pensar em ti, que nem existe, que nao passa de um rascunho abandonado num caderno fechado.
Comecei a escrever um romance tambem. Um romance sem estoria de amor. E a cada linha me pergunto se isto eh possivel.
Serah preciso ficar soh pra se viver?
Estudo espanhol, roubo sorrisos da instrutora de ginastica, coincidentemente aleman – raspei a cabeca, releio Ask the Dust – Pergunte ao poh, desta vez em ingles, tao mais poetico e sofrido; pegarei um trem para ver o mar na sexta.
Investigo a fundo a possibilidade de ser feliz sem voce. Foda-se. Eu ja li o Symposium, Essays in Love, P. S. On love, a pagina 100 das cartas de Fernando Abreu. E voce quando se bate comigo, nem sabe disso, voce nem se da ao trabalho de me descobrir.
Foda-se, eu ando muito ocupado para voce, meu bem.
O Sol veio a tona estes ultimos dias. As palavras comecam a se acumular em cadernos de folhas brancas e riscas de giz. Tao elegantes. E nao sabendo o que fazer com este desmoronamento de tempo, voltei a academia, fiz aula de Tango com a minha amiga da Alemanha, beijei voce.
Que bom que agora apago numeros de telefone. A vontade de ligar passa.
Retomei meu emprego como garcon por duas noites na semana – eu ando taaaaooo quebrado. Tudo porque este excesso repentino de tempo soh me faz pensar em ti, que nem existe, que nao passa de um rascunho abandonado num caderno fechado.
Comecei a escrever um romance tambem. Um romance sem estoria de amor. E a cada linha me pergunto se isto eh possivel.
Serah preciso ficar soh pra se viver?
Estudo espanhol, roubo sorrisos da instrutora de ginastica, coincidentemente aleman – raspei a cabeca, releio Ask the Dust – Pergunte ao poh, desta vez em ingles, tao mais poetico e sofrido; pegarei um trem para ver o mar na sexta.
Investigo a fundo a possibilidade de ser feliz sem voce. Foda-se. Eu ja li o Symposium, Essays in Love, P. S. On love, a pagina 100 das cartas de Fernando Abreu. E voce quando se bate comigo, nem sabe disso, voce nem se da ao trabalho de me descobrir.
Foda-se, eu ando muito ocupado para voce, meu bem.
Sunday, 29 July 2007
Friday, 27 July 2007
desvios
Como num delirio, tive esta sensacao de que as lagrimas que chorei por tantos motivos, por tantos anos, por voce nao existir, porque as pessoas morrem, ou partem, porque o futuro nao vem, porque amanha eh sabado e eu nao me importo, porque nao nada lah, porque eu pisei fora da roda e nao consigo voltar, porque eh um dia cinza e eu sinto frio.
Tive esta sensacao de que as lagrimas faziam um caminho inverso, brotando, entrando nos olhos. E essa imagem violenta de pessoas morrendo de sede e solidao. Entao, acordei. La fora, a rua em obras, parece que a gente tah sempre tentando consertar o que em breve necessitara novos concertos, ajustes.
Eu tive esta sensacao de que ia fazer Sol, mas o Sol nao veio.
Tive esta sensacao de que as lagrimas faziam um caminho inverso, brotando, entrando nos olhos. E essa imagem violenta de pessoas morrendo de sede e solidao. Entao, acordei. La fora, a rua em obras, parece que a gente tah sempre tentando consertar o que em breve necessitara novos concertos, ajustes.
Eu tive esta sensacao de que ia fazer Sol, mas o Sol nao veio.
Wednesday, 25 July 2007
erros e enganos
Briguei com a Cidade. Daquela forma em que me ocorre um soh sentido, uma soh direcao: fugir. Catei os meus ultimos trocados e peguei uma dessas maquinas que nos jogam em outro paihs em questao de horas.
Entao, a cidade se chamava outra. Era quente e se falava Espanhol. Madrid, eu nao te amo nao. Demorou muito tempo para descobrir, umas 24 horas, penso. Da distancia entre chegar com a minha ‘backpack’ e desembarcar num hostel num quarto com quatro pessoas falando – que lingua se fala mesmo na Belgica? – e ir a praca tomar cerveja e esquecer de tudo que deixei pra tras.
E o tempo passou, os bares foram se colorindo de luzes, musica, pessoas. O sol se pos. Eu jah tava tao baqueado, os olhos com aquela mistura de tristeza e encantamento Blue. Quando eu o vi, um rapaz frances que nao falava ingles, espanhol ou portugues.
E foi assim, engracado, ele visivelmente me cantando. Em frances, imagina soh. E eu, arrogante, falando ingles com ele, espanhol. Entendo tudo o que ele dizia, e ele sorria e me dava beijinhos de leve no rosto, e eu o empurrava de leve tambem. Ate que pensei que eu nao queria nada disso nao.
Que razao havia para se apaixonar por um rapaz, um rapaz, um rapaz que nao fala as linguas que voce fala, que nao mora onde voce mora, que soh quer te levar para baixo dos lencois, para cima dos lencois, para o chuveiro? Ateh a minha mente aberta se fechou e jogou a chave para longe.
Nao ha razao nenhuma. Soh que o rapaz frances era o homem mais bonito que ja vi na vida! Os olhos verdes, e um sorriso ‘childish’, como gosto. Bebi tanto, fui dancar num bar e as Espanholas e os Espanhois queriam ‘hablar conmigo’. Mas eu nao queria nao. Eu nao queria nada disso.
Fui para o hostel chorando, perdido na Cidade que guarda a bela Guernica, carregando um desespero, uma saudade e uma raiva de nunca ter entendido que aquele balancar de ombros quando Stella foi embora, era a razao de todo o meu sofrer. Eu nunca mais me permiti ter alguem, porque Stella era a minha cena de cinema, a musica que nunca compus, o poema que nunca escreverei.
E ja no primeiro dia, Madrid tinha chegado ao fim. Fui para Barcelona e a cidade era alegre, colorida, possivel. E como se Deus estivesse brincando comigo, ou isso que a gente chama de Deus, eu caih doente. Passei dois dias suando, com febre, sem poder tomar um cafe nas Ramblas, sentar para ler na Plaza de Catalunya, fumar um no Parque construido por Gaudi, mergulhar no mar.
De repente, era tempo de voltar. E Londres era cinza, barulhenta, suja outra vez. Fiquei deprimido, quis voltar ao Brasil, ligar para Ana, tomar venenos, me trancar. Mas a Cidade foi se mostrando e os dias se sucedendo e aos poucos compreendi que preciso ir a Holanda, urgentemente. Antes que a neve caia, e os coracoes congelem longe de ti.
Entao, a cidade se chamava outra. Era quente e se falava Espanhol. Madrid, eu nao te amo nao. Demorou muito tempo para descobrir, umas 24 horas, penso. Da distancia entre chegar com a minha ‘backpack’ e desembarcar num hostel num quarto com quatro pessoas falando – que lingua se fala mesmo na Belgica? – e ir a praca tomar cerveja e esquecer de tudo que deixei pra tras.
E o tempo passou, os bares foram se colorindo de luzes, musica, pessoas. O sol se pos. Eu jah tava tao baqueado, os olhos com aquela mistura de tristeza e encantamento Blue. Quando eu o vi, um rapaz frances que nao falava ingles, espanhol ou portugues.
E foi assim, engracado, ele visivelmente me cantando. Em frances, imagina soh. E eu, arrogante, falando ingles com ele, espanhol. Entendo tudo o que ele dizia, e ele sorria e me dava beijinhos de leve no rosto, e eu o empurrava de leve tambem. Ate que pensei que eu nao queria nada disso nao.
Que razao havia para se apaixonar por um rapaz, um rapaz, um rapaz que nao fala as linguas que voce fala, que nao mora onde voce mora, que soh quer te levar para baixo dos lencois, para cima dos lencois, para o chuveiro? Ateh a minha mente aberta se fechou e jogou a chave para longe.
Nao ha razao nenhuma. Soh que o rapaz frances era o homem mais bonito que ja vi na vida! Os olhos verdes, e um sorriso ‘childish’, como gosto. Bebi tanto, fui dancar num bar e as Espanholas e os Espanhois queriam ‘hablar conmigo’. Mas eu nao queria nao. Eu nao queria nada disso.
Fui para o hostel chorando, perdido na Cidade que guarda a bela Guernica, carregando um desespero, uma saudade e uma raiva de nunca ter entendido que aquele balancar de ombros quando Stella foi embora, era a razao de todo o meu sofrer. Eu nunca mais me permiti ter alguem, porque Stella era a minha cena de cinema, a musica que nunca compus, o poema que nunca escreverei.
E ja no primeiro dia, Madrid tinha chegado ao fim. Fui para Barcelona e a cidade era alegre, colorida, possivel. E como se Deus estivesse brincando comigo, ou isso que a gente chama de Deus, eu caih doente. Passei dois dias suando, com febre, sem poder tomar um cafe nas Ramblas, sentar para ler na Plaza de Catalunya, fumar um no Parque construido por Gaudi, mergulhar no mar.
De repente, era tempo de voltar. E Londres era cinza, barulhenta, suja outra vez. Fiquei deprimido, quis voltar ao Brasil, ligar para Ana, tomar venenos, me trancar. Mas a Cidade foi se mostrando e os dias se sucedendo e aos poucos compreendi que preciso ir a Holanda, urgentemente. Antes que a neve caia, e os coracoes congelem longe de ti.
Monday, 23 July 2007
Wednesday, 4 July 2007
Fora do meu umbigo
A cidade anda pavorosa. Ameacas de bomba a cada esquina agora que Gordon Brown eh o novo primeiro ministro. Todos pedem a retirada das tropas no Iraque. A incompetencia dos terroristas transforma carros-bomba em simples ameacas. A midia se decepciona.
Chove, faz frio, e o verao nao veio ainda me ver. Ontem, caiu granizo nas ruas de Fulham, em pleno Julho, voce acredita? Eh o que eles chamam de ‘Climate Change’, o aquecimento global, nosso alto envenenamento. Um milhao de galoes de oleo queimados a cada segundo no mundo.
O meu flatmate armago e solitario quer conversar as duas da manha, enquanto bocejo e peco licenca para dormir.
Peco demissao da revista, ferias do bookshop, um minuto para as cortinas fecharem, numa plateia vazia, sem palmas. A minha alma chora a distancia dos lencos.
Me voy a Barcelona.
Pego um aviao para Madrid, soh para ver o Sol. O meu cofre cada vez mais vazio, peco a Deus que nao, nao me abandone. E toque uma musica triste para eu porder dormir.
Chove, faz frio, e o verao nao veio ainda me ver. Ontem, caiu granizo nas ruas de Fulham, em pleno Julho, voce acredita? Eh o que eles chamam de ‘Climate Change’, o aquecimento global, nosso alto envenenamento. Um milhao de galoes de oleo queimados a cada segundo no mundo.
O meu flatmate armago e solitario quer conversar as duas da manha, enquanto bocejo e peco licenca para dormir.
Peco demissao da revista, ferias do bookshop, um minuto para as cortinas fecharem, numa plateia vazia, sem palmas. A minha alma chora a distancia dos lencos.
Me voy a Barcelona.
Pego um aviao para Madrid, soh para ver o Sol. O meu cofre cada vez mais vazio, peco a Deus que nao, nao me abandone. E toque uma musica triste para eu porder dormir.
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